Mein umfangreichstes Projekt ist eine Reihe von Fantasy-Romanen, deren ersten Band ich im Juni 2025 nach Jahren intensiver Arbeit vollendet habe. Der Titel: Der Abgrund der Fantasie. Er erzählt vom ersten Sphärengang meines Protagonisten Ruven, der in einem abgelegenen Dorf aufwächst, ohne zu ahnen, dass in seinem Blut das Erbe der Mantras ruht: jener mythischen Wesen, die einst die Welt der Materie erschufen. Hier zwei kurze Auszüge: Der Beginn von Kapitel 1 eröffnet einen ersten Blick auf die Welt, in der sich das Geschehen entfaltet. Und am Ende von Kapitel 29 schließlich überschreitet Ruven nach zahllosen Prüfungen die Schwelle zur Initiationsraum.

Kapitel 1: Falkenflug

Wie ein Geschoss jagte der Falke aus der Kumuluswolke. Seine Flügel glänzten feucht, und winzige Wassertropfen sprühten ihm aus dem Gefieder. Sie hinterließen in der Luft einen schimmernden Strahl, eine Himmelsspur, die bereits einen Wimpernschlag später wieder verging. Die sengende Nachmittagssonne ließ die Ränder der Wolken schmelzen und brachte die Luft zum Flimmern. Plötzlich zog der mächtige Raubvogel die Schwingen eng an den Körper und stürzte mit atemberaubender Geschwindigkeit der Erde entgegen. Erst im letzten Moment spreizte er die Flügel, bremste seinen Fall knapp über den Baumwipfeln und zwang sich in einer steilen Kurve zurück in die Horizontale. Mit unvermindertem Tempo jagte er davon, dem fernen Gebirge entgegen, während er allmählich wieder an Höhe gewann.

Wald, soweit das Auge reichte, im Wind wehende Wipfel, ein majestätisches Meer aus tanzenden Baumkronen, durchfurcht von Myriaden sich windender Wasserläufe und verschlungener Seen. Doch längst waren die Tage vergangen, als die Welt noch ungestört unter dem zeitlosen Grün dahinschlummerte, bevor der Mensch begonnen hatte, die geheimnisvolle Symmetrie der Natur zu bändigen und in Formen zu pressen, bevor er sich mit eiserner Hand die Welt untertan machte.

Hier, im Herzen des unwegsamen Welslandes, lagen Wald und Steppe noch halbwegs unberührt. Nördlich des Grauen Gebirges aber hatte der Mensch dem Land längst seinen Stempel aufgedrückt. Wo einst Naturkräfte gewaltet, wo sich Sümpfe und endlose Wälder ausgebreitet hatten, waren nach und nach Lichtungen, Siedlungen und Felder entstanden. Flüsse hatte man aus ihren natürlichen Betten verdrängt, umgeleitet oder in den Untergrund gezwungen. Straßen und Bahnlinien wanden sich wie bleierne Schlangen durch die Landschaft und teilten die Natur in unwirtliche Brachflächen. Fabriken sprossen aus dem Boden und spien durch flammende Schlote ihren Feueratem ins Firmament.

Allein das Gebirge war von dieser Entwicklung verschont geblieben. Zerklüftet und unwegsam wie eh und je erhob es sich, unbezwungen und makellos in seiner archaischen Ursprünglichkeit. Jedes Mal, wenn der Falke es überflog, erklangen in seinem Innersten die Stimmen der Vergangenheit, und sein Geist war, solange jener Augenblick währte, wieder jung und unbeschwert. Es war, als sende der Fels Strahlen aus, die die Partikel der Luft umschmeichelten, besänftigten und selbst die Schwerkraft bedeutungslos werden ließen. Widerstandslos glitt der Falke durch die Windstille, hinweg über die schroffe Steinlandschaft mit ihren Kratern und Klippen, und ließ flüchtig den Blick auf markante Felsformationen ruhen, die tief unten aus der Nebeldecke ragten: Der Ewige Schleier, jenes mythische Gewebe, das seit Urzeiten diese letzte unberührte Sphärenlandschaft des Westlandes vor allzu neugierigen Augen verbarg.

Kapitel 28: Der Herzbaum

Ruven begann zu rennen. Schon wurde es lichter um ihn. Ein rötlicher Schimmer lag in der Luft, und es roch metallen. War er am Spiegelsee? Doch das Gewässer, das sich vor ihm auftat, war kreisrund. Der Schimmer kam nicht vom Himmel, sondern von zahllosen Fackeln, die rings um das Ufer steckten. Eine betäubende Stille hing über dem Kitar-See. Das Dröhnen vibrierte noch in der Tiefe seines Körpers, doch seine Ohren hörten es nicht mehr. Im Wasser spiegelte sich gleißend der Himmel. Geblendet schloss er die Augen, doch die Helle nahm zu, wuchs an zu einer gewaltigen Lichtsäule, die an beiden Enden zerfaserte.

Ba nurm ve ach ve ak murir an, echote es. 

Blinzelnd erkannte Ruven, dass das Licht einen riesigen Stamm formte, der in den See hinein- und zugleich aus ihm herauswuchs. Doch er konnte nicht sagen, wo Wurzeln endeten und Äste begannen, nicht einmal, wo der Baum aufhörte und seine Spiegelung begann. Oder war alles nur Abbild? Und überhaupt: Wo befand er sich eigentlich? Noch diesseits des Stroms? Oder schon wieder jenseits davon?

Ruven zwang sich zur Ruhe. All das spielte jetzt keine Rolle. Er durfte sich nicht ablenken lassen. 

Er schloss die Augen, verdrängte das Flimmern, das Kreisen, die Zweifel, und konzentrierte sich ganz auf die Lichtsäule. Sogleich erfasste ihn ein überwältigendes Fluten. Doch er spürte auch eine feine Dissonanz. Es war, als lägen zwei Bilder übereinander. Als formte das Licht nicht einen Stamm, sondern zwei. Sie waren räumlich und zeitlich getrennt, und doch eins. Denn unter der Erde flochten sich Ad’Bars Wurzeln zu einem unsichtbaren Netz, während Ok’Bars Wurzeln über der Erde als Wald hervorsprangen. Und so formten sie, obwohl sie einander nie berührten, über Raum und Zeit hinweg einen riesigen Doppelbaum. In dessen Widerschein glaubte Ruven sogar, schemenhaft die beiden Vorväter aller Bäume aufstrahlen zu sehen: Adaï’Bar und Okan’Bar, die einst zusammen die Doppelhelix der Sphärenspirale bildeten, bevor diese aufbrach und die Welt der Materie gebar. 

„Die mächtigen Pole des Seins!“, murmelte er. Waren dies die Grenzen, denen er entwachsen musste?

Während das Licht weiterflutete, spürte Ruven plötzlich, wie sein Würfel in der Tasche zu reagieren begann. Aufgeregt zog er ihn hervor, nahm ihn in beide Hände und ging auf die Lichtsäule zu. Mit jedem Schritt wurde der Würfel heller und wuchs an. Schon hatte er die Größe eines Fußballs erreicht, bald konnte Ruven ihn kaum noch mit den Armen umfassen. Federleicht schwebte er vor seiner Brust, bis sie beide unmittelbar vor der Lichtsäule standen.

Ein Brausen hob an. Ein Knistern vibrierte durch die Luft, flirrend wie geladene Funken. Ruven spürte, was zu tun war. Sanft stieß er den Herzholzwürfel an. Das Licht nahm ihn auf. Seine Kanten zerflossen, und der Würfel dehnte sich weiter, füllte die Lichtsäule und verschmolz mit ihr. Ein Flackern. Ein Aufglühen. Dann plötzlich Stille.

Das Licht war erloschen.

Ruven blinzelte, schwankte leicht. Der Boden bebte schwach unter seinen Füßen. Wo eben noch der See gelegen hatte, gähnte nun ein riesiges Loch, umrandet von holzigen Fasern, spiralförmig eingerollt wie die Maserung eines Stamms. 

Atemlos trat er an den Rand. Tief unter ihm wanden sich gewaltige Spalten spiralförmig die Wände entlang, hinab in eine bodenlose Tiefe. Alles schimmerte. Rauschte. Pulsierte. Und er hörte eine Stimme raunen: 

Begreifst du nun die Kraft des Herzholzes?

Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Ein Jubelschrei lag ihm auf der Zunge, doch er bändigte ihn. Dies war der Weg. Dies war der Anfang. Ohne zu zögern, setzte er zum Abstieg an.